Todo es mentira.

"El olvido no existe.La belleza se añora sin cesar y se persigue,
memoria y profecia de sí misma.
La belleza es un sino lo mismo que la muerte."
A.GALA.

Preguntándome acerca de la felicidad,y aunque la felicidad sea eso que quizás nunca lograré mantener,llegué a la conclusión de que parecemos estar cerca de ella cuando sentimos entusiasmo por la vida.No es la crueldad lo que nos permite sobrevivir,sino una cualidad indeterminada,una especie de ilimitada sed de vida o de fe en la misma,algo a lo que podriamos denominar como "talento para la vida".

La vida es como un rio,que siempre es el mismo y a la vez uno diferente,donde todos a una, confluyen pasado ,presente y futuro,todo cambia y a la vez todo permace,quizás porque lo eterno que hay en nosotros no puede ser tocado.

Todos la buscamos,nos preguntamos dónde se esconde,la felicidad,y a veces una calle,una luna,un olor,o una palabra nos hace recordarla.Cómo si nunca existió,podemos si quiera adivinarla,entonces me parece que la vida es eterna nostalgia,una constante reminiscencia en la que perseguimos el momento en que sentimos esa fiebre por la vida,como si quisiéramos beberla de un sorbo.

Tratamos de capturarla,dejarla inmóvil,inalterable al paso del tiempo,conternerla,acabar con la cambiante naturaleza del mundo,pero eso no es posible.Todo pasa y todo queda.Como el rio.
El recuerdo,y el ansia por volver a experimentarla.

Y como diria,Lennon,la vida es sólo eso que pasa mientras estamos haciendo otros planes para el futuro.Una persecución que no se agota;una ciudad hacia la que caminamos que se nos presenta como un fin,pero lo que de veras nos regaló fue el camino que recorrimos hasta encontrarla.

"A veces hay tanta belleza en el mundo que siento que no podré soportarlo,que mi corazón va a derrumbarse".

P.D.J.

OTRO TIEMPO VENDRÁ.

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosastodas».
Pero hoy,cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.
ANGEL GONZÁLEZ.

a quote from Camus...

Don't walk in front of me, I may not follow.
Don't walk behind me, I may not lead.
Just walk beside me and be my friend.

Morí por la Belleza.

Morí por la Belleza,

pero apenas acomodada en la Tumba,

Uno que murió por la Verdad yacía

En un cuarto contiguo-
Me preguntó en voz baja por qué morí.

-Por la Belleza -repliqué-

-Y yo -por la Verdad-

Las dos son una-

Somos Hermanos -dijo-
Y así, como Parientes, reunidos una Noche-

Hablamos de un cuarto a otro-

hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios-

y cubrió -nuestros nombres-

EMILY DICKINSON.

An excerpt from Jazz by Toni Morrison

It’s nice when grown people whisper to each other under the covers. Their ecstasy is more leaf-sigh than bray and the body is the vehicle, not the point. They reach, grown people, for something beyond, way beyond and way, way down underneath tissue. They are remembering while they whisper the carnival dolls they won and the Baltimore boats they never sailed on. The pears they let hang on the limb because if they plucked them, they would be gone from there and who else would see that ripeness if they took it away for themselves?
How could anybody passing by see them and imagine for themselves what the flavor would be like? Breathing and murmuring under covers both of them have washed and hung out on the line, in a bed they chose together and kept together nevermind one leg was propped on a 1916 dictionary, and the mattress, curved like a preacher’s palm asking for witnesses in His name’s sake, enclosed them each and every night and muffled their whispering, old-time love. They are under the covers because they don’t have to look at themselves anymore; there is no stud’s eye, no chippie glance to undo them. They are inward toward the other, bound and joined by carnival dolls and the steamers that sailed from ports they never saw. That is what is beneath their undercover whispers.

Corazón coraza.

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes donde

quiera pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque la noche pase y yo te tenga

y no.

MARIO BENEDETTI.

CONDENA

A trabajos forzados me condena

mi corazón, del que te di la llave.

No quiero yo tormento que se acabe,

y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena

que libertad sin beso que la trabe,

ni castigo concibe menos grave

que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.

Paraíso sin ti, yo lo rechazo.

Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo

buscaré solamente la sentencia

a cadena perpetua de tu abrazo.

ANTONIO GALA

Perdóname por ir asi.

Perdóname por ir así buscándote

tan torpemente,

dentro

de ti.

Perdóname el dolor, alguna vez.

Es que quiero sacar

de ti tu mejor tú.

Ese que no te viste y que yo veo,

nadador por tu fondo,

preciosísimo.

Y cogerlo

y tenerlo yo en alto como tiene

el árbol la luz última

que le ha encontrado al sol.

Y entonces tú

en su busca vendrías,

a lo alto.

Para llegar a él

subida sobre ti,

como te quiero,

tocando ya tan sólo a tu pasado

con las puntas rosadas de tus pies,

en tensión todo el cuerpo,

ya ascendiendo

de ti a ti misma.

Y que a mi amor entonces le conteste

la nueva criatura que tú eras.

PEDRO SALINAS.

Para que tú las oigas.

Para que tú me oigas,

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas. .

Collar, cascabel ebrio

para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.

Más que mías son tuyas.

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. .

Ellas trepan así por las paredes húmedas.

Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.

Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,

y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte

para que tú me oigas como, quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.

Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.

Llanto de viejas bocas, sangre de viejos súplicas.

Ámame, compañera.

No me abandones.

Sígueme. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.

Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

PABLO NERUDA.

Lorca, Poeta en Nueva York

Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba
,y que cl mar recordó ¡de pronto
!los nombres de todos sus ahogados.

Cuando te nombran.

Cuando te nombran, me roban un poquito de tu nombre;
parece mentira que media docena de letras digan tanto.

Mi locura sería deshacer las murallas con tu nombre,
iría pintando todas las paredes,
no quedaría un pozo sin que yo asomara
para decir tu nombre,
ni montaña de piedra
donde yo no gritara
enseñándole al eco
tus seis letras distintas.

Mi locura sería enseñar a las aves a cantarlo,
enseñar a los peces a beberlo,
enseñar a los hombres que no hay nada
como volverme loco y repetir tu nombre.
Mi locura sería olvidarme de todo,
de las 22 letras restantes, de los números,
de los libros leídos, de los versos creados.

Saludar con tu nombre.
Pedir pan con tu nombre.
- siempre dice lo mismo- dirían a mi paso,
y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.

Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca,
a todas las preguntas responderé tu nombre
- los jueces y los santos no van a entender nada-
Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

GLORIA FUERTES.